El mundo desde mi pecera

"Dicen que la memoria de algunos peces apenas supera unos pocos segundos. Tiene gracia si vives en una pecera: a cada vuelta, puedes descubrir y descubrir, una y otra vez, el mismo castillo sumergido. También tiene su inconveniente siniestro. La memoria del pez es tan corta que, a cada rato, debe acordarse de respirar. Toda su vida se resume en una infinita sensación de ahogo."

jueves, 2 de julio de 2015

Apareció y dijo...

Inclinado en el gesto
de quien sacia su sed,
¿Alguna vez veré
tu cara entre mis dedos?

alejandra Pizarnik

Emparentados en la misma derrota
tácitamente decidimos caminar juntos
yo vigilaba sus pasos,
el, caminaba conmigo
Como quien dice quiero
lentamente me acerque
Como quien dice muero,
una palabra,..
                    y otra vez al borde del camino.

Corrompido por si mismo
se creyó lo que se dijo.
Y con un golpe de pestañas,
ensordeció por completo.

Busque un camino para salir
               o para entrar? (siempre quedara esa duda)
Pero mis preguntas
se suicidaron al no tener respuesta
                                                       que las mantenga
al borde, se dejaron caer...

Puede ser que la respuesta sea.....
                     no preguntarse por que?

martes, 30 de junio de 2015

Mucho mas grave

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo 
y eso en verdad no es nada extraordinario 
vos lo sabés tan objetivamente como yo. 
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte, 
cuando digo todas las parcelas, 
no me refiero solo a esto de ahora, 
a esto de esperarte y aleluya encontrarte, 
y carajo perderte, 
y volverte a encontrar, 
y ojalá nada más. 
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar 
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llorá. 
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare 
y quizás por eso salga enseguida el sol. 
Ni me refiero a solo a que día tras día, 
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades, 
o que yo pueda o creerme que puedo convertir mis reveses en victorias, 
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación. 

No. 
La cosa es muchísimo más grave. 
Cuando digo todas las parcelas 
quiero decir que además de ese dulce cataclismo, 
también estas reescribiendo mi infancia, 
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes 
y los solemnes adultos las celebran, 
y vos en cambio sabés que eso no sirve. 
Quiero decir que estás rearmando mi adolescencia, 
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos, 
y vos sabés en cambio extraer de ese páramo, 
mi germen de alegría y regarlo mirándolo. 
Quiero decir que estás sacudiendo mi juventud, 
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos, 
esa sombra que nadie arrimó a su sombra, 
y vos en cambio sabés estremecerla 
hasta que empiecen a caer las hojas secas, 
y quede la armazón de mi verdad sin proezas. 
Quiero decir que estás abrazando mi madurez 
esta mezcla de estupor y experiencia, 
este extraño confín de angustia y nieve, 
esta bujía que ilumina la muerte, 
este precipicio de la pobre vida. 
Como ves es más grave, 
Muchísimo más grave, 
Porque con estas y con otras palabras, 
quiero decir que no sos tan solo, 
la querida muchacha que sos, 
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres 
que quise o quiero. 

Porque gracias a vos he descubierto, 
(dirás que ya era hora y con razón), 
que el amor es una bahía linda y generosa, 
que se ilumina y se oscurece, 
según venga la vida, 
una bahía donde los barcos llegan y se van, 
llegan con pájaros y augurios, 
y se van con sirenas y nubarrones. 
Una bahía linda y generosa, 
Donde los barcos llegan y se van. 
Pero vos, 
Por favor, 
No te vayas


Mario Benedetti

jueves, 28 de mayo de 2015

La casa del campo

  Recuerdos de mi niñez


    Cuando lo vi por primera vez mirando hacia afuera por la pequeña ventana del baño no le pregunté nada, aunque me intrigó bastante. Era de noche y en medio del campo nada podía verse más que oscuridad, ninguna casa a kilómetros, ningún poste de luz; entonces qué miraba?
   La segunda vez tampoco le pregunté, pero entré al baño y me paré junto a él; al verme, apoyó su mano en mi cabeza y sólo dijo – parece que viene tormenta- y se alejó de la ventana llevándome consigo.
   Él era un hombre callado, tranquilo, reservado. Daba la falsa impresión de ser poco demostrativo afectivamente, pero yo podía sentir su cariño en los pequeños detalles. Cuando íbamos a visitarlo él era el encargado oficial de prepararnos el desayuno, su mate cocido especial (aún recuerdo su sabor, su aroma). El perro de la casa, tenía la entrada absolutamente  prohibida, a excepción de los días que estábamos allí que se le permitía entrar para darnos los buenos días a mi y a mi hermano; yo me sentía feliz cuando Jack (el perro) entraba, no solo por él, sino porque mi abuelo estaba rompiendo una regla muy importante para él, y eso era una demostración de cariño inmensa para mi. Yo era una niña de unos siete años que lo perseguía para todos lados, caminaba junto a él mientras cortaba el pasto quitándole las piedras del camino, y me sentaba a su lado cuando por la tarde se sentaba en silencio en las escaleras de la entrada de la casa, respetaba su silencio y no lo interrumpía, sólo me sentaba junto a él y mientras estábamos así, callados, uno junto al otro, yo era la personita más feliz del mundo; como niña me preguntaba -qué estará mirando?, allí no hay más que pájaros y árboles-  Hoy como adulta me pregunto, “- qué estaría pensando?.
   La tercera vez que lo vi mirando por la ventana del baño me preocupé, tuve la idea de que vigilaba, cuidándonos, y con ese pensamiento todos los monstruos de la infancia aparecieron. Él notó mi mirada y al instante me dijo  -Buscá tu banquito de madera- Tomé el mío y él tomó el suyo; al rato estábamos sentados afuera, en medio de la nada, en la oscuridad absoluta,  -es una boca de lobo - decía siempre y a mi me encantaba esa expresión.
 -Sabés lo que busco cuando veo por la ventanita?- No-, le respondí, aunque creía saberlo, pero su respuesta me sorprendió.
-Mirá el cielo- me dijo, - cuanto más oscura es la noche, más estrellas podemos ver. Miré hacia arriba y me encontré con miles y miles de lucecitas. -Pero aunque son hermosas, yo no sólo miro eso, lo que busco es otra cosa- me miró haciendo una pausa, -yo busco Ovnis.
Bajé mi vista del cielo y lo miré alucinada, - Ovnis?, de verdad buscás Ovnis?- Si, me dijo, - y hoy si querés me podés ayudar. Decir que esas palabras me pusieron feliz es poco, - Si, quiero!- le dije con una sonrisa de oreja a oreja. -Bueno, pero tenemos que estar alertas, siempre mirando al cielo, así que mientras tanto vamos a hacer algo más, querés?- y sin dejarme contestar me dijo, “-vamos a contar cuántos satélites y estrellas fugaces encuentra cada uno y… mirá, ahí va un satélite, un punto para mi!- gritó contento. Volví a mirar al cielo y comencé a contar. Veintisiete años después aún no he bajado la vista del cielo.







P/D: Gracias abuelo por enseñarme a creer, por dejarme soñar, y gracias por no decirme que lo que buscabas por la ventanita no eran mis monstruos infantiles imaginarios, sino los reales.







martes, 26 de mayo de 2015

Extrañarte...



“… Y una tarde notó que él ya no le escribía. Sintió un hueco helado en el pecho y sus huesos hacerse polvo.
Se recostó en el suelo y deseó —por primera vez en su vida— ser solamente agua, ser lágrimas y dejarse absorber por la tierra. Cualquier cosa sería mejor que extrañarle.”


— Malaci (Frida del alma mía)




lunes, 18 de mayo de 2015

La sociedad de los poetas muertos



“La verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos. La estiras, la extiendes y nunca es suficiente. La sacudes, le das patadas, pero no llega a cubrirnos. Y desde que llegamos llorando hasta que nos vamos muriendo solo nos cubre la cara, mientras gemimos, lloramos y gritamos.” 





Malditos poetas


Un poco más de Frida...


"Mereces un amor que te quiera despeinada,
con todo y las razones que te levantan de prisa,
con todo y los demonios que no te dejan dormir.
Mereces un amor que te haga sentir segura,
que pueda comerse al mundo si camina de tu mano,
que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel.
Mereces un amor que quiera bailar contigo,
que visite el paraíso cada vez que mira tus ojos,
y que no se aburra nunca de leer tus expresiones.
Mereces un amor que te escuche cuando cantas,
que te apoye en tus ridículos,
que respete que eres libre,
que te acompañe en tu vuelo,
que no le asuste caer.
Mereces un amor que se lleve las mentiras,
que te traiga la ilusión,
el café y la poesía."

(Frida Kahlo)





"Mi queridicima Mamacita
deceo que paces tu …
día muy feliz y contenta
como todos los
días como estos, y resibe
de tu hija muchos
vesitos y abrazos muy
apretados"



-Carta que Frida le escribe a su mamá, parte del Archivo del Museo Frida Kahlo.-

Verdugo de mis días...

-¡El espejo! Verdugo de mis días, de mis noches. Imagen tan traumatizante como los propios traumatismos. Todo el tiempo esa impresión de ser señalada con el dedo. “Frida, mírate”. ‘Frida, contémplate". Ya no hay sombra de verdad dónde esconderse, ni cueva dónde retirarse, entregada al dolor, para llorar en silencio sin marcas en la piel. Comprendí que cada lágrima traza un surco en la cara, por joven y tersa que sea. Cada lágrima es una fragmentación de la vida.
Escrutaba mi rostro, mi mínimo gesto, los dobleces de la sábana, su relieve, las perspectivas de los objetos dispersos a mi alrededor. Durante horas, me sentía observada. Me veía. Frida adentro, Frida afuera, Frida en todas partes, Frida hasta el infinito.-






viernes, 13 de marzo de 2015

Palabras de Frida


“No reniego de mi
naturaleza, no reniego de
mis elecciones, de todos
modos he sido una
afortunada. Muchas veces
en el dolor se encuentran
los placeres más profundos,
las verdades más complejas,
la felicidad mas certera. Tan
absurdo y fugaz es nuestro
paso por el mundo, que solo
me deja tranquila el saber
que he sido auténtica, que
he logrado ser lo mas
parecido a mi misma que he
podido.”

Frida Khalo

miércoles, 7 de enero de 2015

Bailamos?



    Según la antropóloga Ángeles Arrien, si una persona consultara a un chamán quejándose de sentirse desalentada, desanimada o deprimida, el chamán le haría las siguientes preguntas: "¿Cuándo ha dejado usted de bailar? ¿Cuándo ha dejado usted de cantar? ¿Cuándo ha dejado usted de sentirse fascinado por un cuento? ¿Cuándo ha dejado usted de encontrar consuelo en el dulce territorio del silencio?"
    La civilización nos ha traído muchos beneficios y comodidades, pero también nos ha alejado del contacto con lo más profundo de nuestra propia alma, nos ha separado de ese ser primitivo y salvaje que todos llevamos dentro. Esa parte nuestra capaz de vivir en el absoluto presente, capaz de conectarse con la naturaleza de las cosas, capaz de dejarse llevar por la corriente de la vida sin demasiadas explicaciones ni interpretaciones mentales. Cuando hablo de lo "primitivo y lo salvaje", no me estoy refiriendo al caos ni al descontrol, sino todo lo contrario, a lo más puro de nuestra esencia como seres humanos, a lo no contaminado por los juicios y temores de nuestra mente: a ese centro desde el cual podemos danzar confiados sin caer.
    A veces vamos por la calle absortos en pensamientos y preocupaciones y de repente escuchamos el canto de un pájaro, la risa de un niño, una música que alguien está tocando, y entonces algo se nos mueve adentro, un impulso dormido de conectarnos con ese "algo más" que nos ofrece la vida, y surge el deseo de dejar atrás la mente, entregándonos al momento como si este fuera lo más importante para nosotros (y tal vez lo sea...).
    En la consulta homeopática observo tantas veces niños aburridos, que solo desean comer golosinas y ver televisión, padres ocupados las 24 horas del día, madres tristes, familias sin alegría. Y más allá del remedio homeopático que pueda ayudar a equilibrar la energía de cada paciente, siento enorme necesidad de "abrir una ventana" con otra perspectiva. Bailar, cantar, jugar, contar historias; son actividades capaces de recuperar la alegría y crear armonía en cualquier grupo humano. También es hermoso recuperar los espacios de silencio, apagar la televisión y la radio, dejar de llenar el vacío con el ruido exterior para poder escucharnos y escuchar a los otros.
    Hoy quiero darle un lugar especial a la danza. En homeopatía existe un síntoma en nuestros Repertorios que se llama "Bailar". Siempre me pregunté porqué bailar tendría que ser un síntoma patológico en ningún caso, salvo que sea compulsivo y que le haga daño al que lo padece. Por el contrario, la danza es uno de los muchos recursos terapéuticos fácilmente accesibles que tenemos a nuestra disposición en forma totalmente gratuita. Y los niños criados en un ambiente de libertad y respeto, bailan espontáneamente en la gran mayoría de los casos, expresando así su alegría de estar vivos. De manera que el síntoma "Bailar" pocas veces lo tengo en cuenta.
Podemos bailar con cualquier música que nos agrade, no hace falta conocer ninguna técnica. Podemos bailar solos o en compañía, en nuestra casa, en medio del campo o en un salón de baile. Hasta podemos seguir el ritmo de la música sentados o en un auto, ya que no es imprescindible mover todo el cuerpo para sentir el efecto de la danza.
    No importa dónde ni cómo ni cuándo, el hecho de permitir que la música inunde cada una de nuestras células, que haga vibrar todas nuestras fibras, que nos lleve a movernos sin esfuerzo dentro de las posibilidades de cada uno, es suficiente para experimentar un bienestar instantáneo en todo nuestro Ser.
    Cuando danzamos, la mente descansa, no hay lugar para el pensamiento cuando estamos sumergidos en el placer sensorial del movimiento. El corazón olvida sus penas, las tristezas se disuelven como por encanto. En la danza está presente el Cuerpo junto con el Alma y ambos se mueven al unísono en perfecta comunión.
    Y los niños son los que mejor saben esto: no dudan en ponerse a bailar con cualquier estímulo, en cualquier lugar, es por eso que es tan importante tratar de no cercenar este impulso tan vital de expresarse. El rostro de una persona completamente entregada al ritmo de una música nos habla de una alegría profunda, de una experiencia absolutamente vital. Muchos padres de adolescentes sufren cuando los hijos empiezan a salir de noche para ir a bailar. Más allá de que los lugares disponibles tal vez no sean ideales (cerrados, con humo de cigarrillo, consumo de bebidas alcohólicas, etcétera), en realidad es una actividad muy saludable y la mayoría de los chicos la disfruta y encuentra un equilibrio en esta especie de ritual de seguir el ritmo junto con sus pares.
    En estos tiempos difíciles que estamos viviendo, también podemos aprender a danzar con la vida, a dejarnos llevar por la música de los acontecimientos sin oponer resistencia, aunque participando en forma consciente de su dirección y sentido, tratando de interpretar y comprender el significado de lo que nos está ocurriendo, aprovechando cada giro, cada cambio de compás, cada modificación del ritmo de cada día, para poder bailar nuestras experiencias amorosa y armoniosamente. De esta manera podemos transformarnos en mejores seres humanos y tener mas chances de disfrutar de nuestra vida.

Dra. Liliana Szabó 











lunes, 5 de enero de 2015

La magia es eterna

    No recuerdo cuántos años tenía, sólo recuerdo que era de noche y mis padres estaban discutiendo. Los bols eran de un color naranja intenso y estaban algo resquebrajados por el uso y el tiempo, teníamos uno grande que usábamos siempre para las ensaladas y seis pequeños para diferentes usos; esa noche tendrían un uso especial. Hoy, cuando intento recordar mi infancia y las cosas que me rodeaban, por algún motivo sólo recuerdo los bols naranjas y una servilleta floreada quemada en una esquina, la memoria es así de extraña y caprichosa.
Esa noche, como esta noche, hacía mucho calor. Sentada en el piso del comedor lloraba mientras miraba a mis padres disimular la discusión cada vez más intensa, mejor dicho a mi madre porque para mi papá era imposible. Recuerdo que decidieron irse por un rato, pero al verlos marcharse así, tan enojados, tan mal, sentí que se iban para siempre, que no volverían, y mi llanto se convirtió en un berrinche, grité y pataleé pero no logré que se quedaran, me quedé llorando mirando la puerta, no sé en qué estaría pensando, era muy pequeña y sólo recuerdo esa imagen, la puerta cerrada, las lágrimas en mis ojos, y de pronto.. mi hermana con los bols naranja.
- Vamos a juntar agua y pasto para los reyes?- me dijo disimulando también su tristeza tras una sonrisa que logró convencerme. Al principio creí que era una trampa, que querían que me olvidara que mis papás se habían ido, que no volverían.
- Dale!- me insistía mi hermana. - Van a venir muertos de sed y de hambre, imaginate lo contentos que se van a poner cuando encuentren comida y aguita, y ahora cuando vuelva mamá le contás que ya les preparaste la comida a los reyes.
Me levanté del piso, agarré un bol y miré a mi hermana, su sonrisa me convenció. Juntamos pastito como para diez camellos y les dejamos mucha agua porque hacía mucho calor. Cuando mi mamá volvió al rato, llorosa, le conté la gran noticia, quizás ella así también se alegrara; le mostré dónde habíamos dejado el agua y la comida, pero le dije, aunque en realidad esperaba lo contrario, que creía que los camellos iban a llegar ya muy llenos a casa y no iban a querer comer nada.
- Vas a ver que sí van a comer mucho y se van a tomar toda el aguita, vos andá a dormir, dale?
Y me fui a dormir, con la esperanza de que los reyes pasaran por mi casa y con la triste idea de que quizás despreciaran mi regalo.
Esa mañana desperté temprano, me acuerdo perfecto que me levanté rápido y sin darle tiempo a nadie salí derecho al patio, no recuerdo qué me regalaron ese año, ni el otro, ni el otro, sólo recuerdo ese día de reyes en el que me levanté y encontré los bols desparramados por el patio, con un poquito de agua en uno de ellos y algunos restos de pasto tirados por ahi, y recuerdo la felicidad de saber que habían comido mi pastito y tomado mi agua, la felicidad de saber que habían retomado fuerzas para seguir repartiendo regalos, y las palabras de mi mamá:
- Viste que pasaron? Y se comieron y tomaron casi todo! Se ve que tenían hambre pobres, aunque andaban a las apuradas, mirá cómo dejaron el patio de mugriento!.


Hoy. gracias a esas pequeñas grandes cosas la niña que juntaba pastito para los reyes, sigue vive en mi, pidiendo tres deseos al ver una estrella fugaz o guardando piedritas para la buena suerte; porque la magia existe y está en todo lo que nos rodea, porque no es sólo un cuento para niños sino un cuento que los niños entienden fácilmente y los adultos debemos aprender con dificultad. La magia está en no cerrar los ojos a lo invisible, en respirar los sueños y creer en ellos más allá de lo que diga la razón...

Gracias por regalarme el don de la imaginación, la fe, la esperanza y la alegría!!